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Del primero al último de mis cigarrillos,
Impregnan cada renglón de mi cuaderno
con el perfume de tu ausencia.
Y la vida siguió como auguró Joaquín...
Con la libertad de saber que ya no te hallo
Ya no hay poesía, que no sea tu olvido de souvenir
(acomodado entre el diastole y el sístole)...
Ya no hay miradas que me atraviesen el alma.
Solo locas ganas de escribir.

Poema V

cambiamos el calor por el frío.
 el follaje de los árboles
llega el otoño demorado
-hojas secas se quiebran con nuestras pisadas-
pasan estaciones,
me pierdo en la diagonal 44 y la calle 17;
en la trémula plaza Paso donde el frío
eyacula en espaldas de indigentes.
te encuentro en los inacabables días de lluvia
en este Abril que ya es Mayo.
autorreferencial  hasta el cansancio (de mi);
solo, conmigo mismo,
conclusiones que no solucionan, ni concluyen.
versos van y vienen, sin sentido
probando flores de Bach,
probando eternamente lo fácil que es equivocarse,
lo difícil es el remedio para el insomnio.
mañana madrugo,
1.35 a.m.- apuro de un sorbo la copa.
El dólar cerró en veinticinco.

El miedo

Siempre me robó todo.

me robó una infancia tranquila,

me robó horas de sueño 

la posibilidad de sentirme bien conmigo mismo 

sin esforzarme y sentirme cual Atlas con el mundo 

sobre mi;  más pulsaciones que cualquier amor;

más lágrimas que cualquier desamor. 

las ganas, los ánimos, sonrisas. 

perdi abrazos, momentos y caricias.

perdí en tiempo y espacio.

todo por ese miedo. Ese miedo de mierda.

ese que se esconde un recóndito de vos, de mi, de todos.

Ese que asfixia, que te cierra los pulmones, ese que duda antes de saltar.

Ese que no se la juega, que no gambetea contra los ingleses, 

ese que pregunta el beso robado, que cae de maduro. 

padre de los ataques de pánico, impera las sesiones de terapia. 

ese que te encierra, te arrastra te succiona

y te muestra a sus otros amigos, 

depresión y soledad.