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Del primero al último de mis cigarrillos,
Impregnan cada renglón de mi cuaderno
con el perfume de tu ausencia.
Y la vida siguió como auguró Joaquín...
Con la libertad de saber que ya no te hallo
Ya no hay poesía, que no sea tu olvido de souvenir
(acomodado entre el diastole y el sístole)...
Ya no hay miradas que me atraviesen el alma.
Solo locas ganas de escribir.